otro cuento (I)

 entonces el viento     sacudirá
                 las montañas

cuando se nos inflame la costumbre      de tener tanta razón
                              y la razón     de ser la costumbre

dejaremos ese día las precauciones                              -las muy cizañeras-
 mientras la piel nos efervesce en
                    iridiscentes espinas
 desgarrando las vendas          de la carne     y de todo lo demás

 sin haber nunca hablado    más que palabras
  sangraremos los gritos del sudor
                  y del silencio
-no sin llantos   sangraremos
                                   reiremos

tras las inexorables sombras de la luz
  nos dejaremos ir      corriendo
volando o
respirando

    y las despiadadas olas        del mar interior
masticarán ligero las derruidas páginas
 de nuestra obstinación   -capítulos lánguidos y aburridos
                                          de una guerra contra el miedo
                                        contra lo otro y la Nada

  pisaremos entonces sin pudor
las arenas turbias
en cuyos cubos descansa el último recuerdo de cómo un día
 nos acostumbramos a todo
                  libando la dulce ignorancia
de     la pútrida sabiduría